[...]No eran banales mentiras de tu tramposa imaginación. Estaban allí. Sus latidos estaban allí. Solo tenías que contener el aliento para oír como rezaban calmados murmullos, como comenzaban a hablar. Gritaban. Más. Más fuerte. Retumbaban en alguna esquina de la apretada oscuridad. ¿Dónde? Corrías. Buscabas encolerizado. Estaban allí. Estaban allí. Repetías. ¡Tenían que estarlo! Jadeabas. Perdías la respiración. Caías. Pero seguías buscando, derrumbado, aquellos golpes secos que presagiaban su regreso. Estaban allí. Se acercaban. Podías sentir como reptaban a través del enrevesado suelo del tiempo. Llegaban. Estaban allí. Estaban allí.


¿Y con ellos?
El dolor. El inmenso dolor. El fiero rugido del tormento arañando tu alma. Desangrándote. Culminando la masacre que convertía en embarrado polvo al ser humano que te quedaba dentro. Y además del dolor, el miedo. El miedo, el pánico, el espanto, el terror, la cobardía, la angustia, la ansiedad, el desconsuelo, la desesperación, la agonía, el sufrimiento, la tristeza, la melancolía, la nostalgia, los recuerdos,...


Y después, nada.Te perdías. Te perdías entre el ruido de los recuerdos; y ya no eras tú, eras solo un ruido. 

(Agotar el oxígeno de una habitación con mentiras. 

Inyectarse instantes y sensaciones repetidas como droga en sangre.

Necesitar tragar aire frío por la garganta.)

La Haya

Marruecos

Anapolis. MD

Running over the same old ground

What have we found?

the same old fears

"Para mi, la música posee la virtud de crear ese dolor morboso, evocador, de ese género que se agradece al resucitarlo porque acaricia en vez de morder. Me gustaba pensar con la música de fondo; oír la música sin escucharla, relegándola a un segundo plano, dejándola actuar únicamente como excitante y motor de los últimos posos de mis nostalgias."
("La sombra del ciprés es alargada", Miguel Delibes.)

(Dormirse con la sensación de ser un saco de hormigas 

que, desesperadas, corren a huir por la boca)

DRIVING LESSONS
-"Algunos misterios nunca los comprenderé.
El que la tierra rote alrededor del sol tres minutos menos cada día.
O la forma en la que se van los muertos, como si colgaran el teléfono o doblaran una esquina.
El futuro. Eso es otra cosa.
Nunca sabremos lo que nunca sabremos.
Excepto que quien quiera que seas tú y quien quiera que sea yo, hiciste bien en ser yo."
No es Shakespeare.
-No, querido, pero es maravilloso, y eres tú.

 Life is confusing.

Just when we think is all over, she throws views like that at us

And we don't know where we are. 

      I'm a poet.

I understand the power of words

PAPER HEART

El capitán usó su megáfono y amenazó con dispar. A mi no me importaba, y se lo dije. 

Les dije: "No me importa. La vida es muy corta para preguntarse que pasaría. A veces, solo tienes que vivir y ver que pasa, aunque salgas lastimado. A veces, solo puedes sentir algo si te arriesgas.

Y yo, Charlyne Yi, me estoy arriesgando"

Yo te diría que te ducharas y eso, pero te conozco.

Al menos no olvides los pantalones.

I'm a goat, in a moat, with a boat.

WHO'S GOT THE CRACK?

"La razón es y debe ser solamente la esclava de las pasiones"

(Filósofo escocés, David Hume)

(Póngame una de matemáticas con música, pero sin las matemáticas.)

Más música nocturna

(up all night and sleep all day)


Dígase, que cinco tazas de café sobre una mesa llegan a los límites invisibles de la desmesura. 

Música nocturna:

[...]era algo que te ocurría y nada más. Pasaba con cuidado, espaciendo sensaciones y desordenando el espíritu. Pasaba y luego se marchaba en busca de otra alma que engañar hasta la locura.

"La luz cree que viaja más rápido que cualquier otra cosa, pero se equivoca. Da lo mismo lo rápido que pueda viajar porque al final, descubre que la oscuridad ha llegado antes que ella y la está esperando" 

(Terry Pratchett, escritor británico)

La palabra a la que más miedo tiene el ser humano es el fracaso, pues no hay nada más temible que el fallo inevitable a las propias convicciones; ni nada más vergonzoso que la caída derrotada de los sueños construidos. 

"Somos los hacedores de música y los soñadores de sueños, errantes por los rompientes solitarios, sentados al borde de los arroyos desolados, pobres cervatillos retirados del mundo y sobre los que brilla la luna pálida; y sin embargo agitamos y estremecemos al mundo, hasta el infinito, al parecer con cantos sublimes e inmortales elevamos las grandes ciudades del mundo, y con una fabulosa narración forjamos la gloria de un imperio: un solo hombre, seguro de un sueño, irá sin pensar a conquistar una corona; y tres, armados con un ritmo nuevo, pueden provocar la caída de un imperio. Porque somos nosotros, al hilo de los siglos, en el pasado que ha huido de la tierra quienes construimos Nínive con nuestros suspiros y Babel sólo con nuestra alegría." (Poeta inglés, Arthur O'Shaughnessy)

Hoy el viento sale a bailar. Lo ha dicho. Se ha puesto su traje de los domingos, el de Cierzo, aunque sea jueves (o viernes). Qué mas da, porque ¿hoy hay música? Sí, como todos los días. Pues entonces se baila y punto.

La gente se cree que está enfadado, que grita y se queja. Pero es que él baila así, desordenado, dando tumbos, desvariando. La verdad es que es un poco arrítmico, lo tiene asumido, pero le da lo mismo. Que digan lo que quieran, que él se lo está pasando en grande. Hacía tanto que no salía, que no se divertía tanto. Va hasta un poco borracho, la lluvia es lo que tiene, se acumula (unos días) y luego sube de repente, como el champagne.

Las nubes le acompañan. Son unas juerguistas, de esas que vuelven a las seis de la mañana todos los días, cuando ya han abierto el metro. Pero las mejores noches son cuando sale el viento, es él que más baila. Los demás son todos unos aburridos, el viento no, baila cualquier cosa, lo que le echen, lo que importa aquí es tener algo en lo que moverse.

Aunque en realidad es un sentimental. De la vieja escuela. 

Le encanta coger por la cintura y que le respiren en el cuello. 

(Sácame a bailar a mi también)

Respuesta:
Hacer las cosas porqué sí. Sin tasar, sin divagar.
Valorar las experiencias vividas como meras experiencias. Olvidarse de sus consecuencias posibles.
Vivir en la mitad de cada instante. Presente de indicativo y como mucho algún pretérito, solo a veces. 
Almacenar recuerdos bajo llave (pero sin perderla, que nos conocemos). Llenar los huecos con memorias ajenas y no con realidades factibles y sin vida.
Matar al señor Pluscuamperfecto de Subjuntivo: hubiera, hubieras, hubiera, hubiéramos, hubierais, hubieran. Y ya que estamos, también al condicional “Si” (el que no lleva acento). 
Sinónimos: Actuar, ejecutar, elaborar, crear, emprender, terminar, construir, confeccionar, obrar, proceder, establecer, desarrollar, concluir, cumplir, realizar,…
ARRIESGAR, exponer, atrever, osar, afrontar, decidirse, lanzarse, resolverse, determinarse, aventurarse (a lo desconocido), probar, intentar, tratar, aspirar, desear,…
Lograr, alcanzar, conseguir, obtener, vencer, ganar o no, eso da igual. Jugar(sela).
También palabras con guión: no-dudar, no-pensar, no-dormirse, no-asustarse, 
no-tenermiedo. 
NO-deber, sino QUERER, siempre querer. Casarse: ¿Quiere usted…? Sí quiero. 
Usar la expresión “¡por qué no!”, en pregunta, no en afirmación. 
Conquistar el territorio de la voluntad (entre el río ese de allí, y las montañas donde se puede esquiar), hacer de él un gran imperio, ser un buen emperador. Expandirse más allá de la propia libertad. 
Aprender a decir sí, a gritar SÍ, un sí grande, enorme, con acento e incluso tilde. 
(VIVIR)
Y nunca olvidar que el tiempo, nuestro tiempo, es uno, exclusivo e inaumentable (aunque la palabra no exista), y que llega y se va una única vez.

“Me fui a los bosques porque quería vivir intensamente, sacarle todo su jugo a la vida. Para no descubrir, a la hora de mi muerte, que no había vivido” 

(Henry David Thoreau, La vida en los bosques)

                                                                                        (made to be a moocher)

Diario de abordo.
Momento número catorce, o diecisiete, o lo que sea.

Aquí, en este lugar del subconsciente (correspondido, espero, con algún espacio real y sensible), el tiempo se detiene a jugar con cada mota de polvo. Ocurre despacio, como arrastrando los pies enfurruñado. Los días se vuelven vidas: nace el sol, respira y muere, en la misma sucesión y secuencia que la propia naturaleza humana. Y entonces ¿una vida? Una vida, la vida se convierte en eternidad. Pura infinidad atrapada en un ritmo lento y pegajoso que adormece la mirada, hasta que hecha raíces y se queda.